Страшный сон творца Revenge 2

21.10.18, 17:56
(В ТЕАТРЕ СВЕТ ПОГАС)
 
Этот год приоткрылся своей погодкой,
словно занавес, прячущий что угодно
от кого — неизвестно; побьёт рекорды,
в три аншлага забьётся зал.
Все увидеть хотят, оказаться вправе
разгадать, что же прячется в слове "Аве",
режиссёр шедеврален, как Вуди Аллен,
так покажется — вам сказал

человек на экране, кричат листовки,
по соседям пошепчешься — каждый ловко
побежал на ближайшую остановку,
словно вымерло всё вокруг.
Выходи на проспекты — пусты проспекты,
облетела листва, оголились ветки.
И куда бы направить желаний вектор?
Неужели попал в игру?

Как прекрасно гулять, ощущая землю
под ногами, и ветры не слишком дремлют,
как же хочется жить, продолжая древний
нескончаемый мысли ход,
а дорога поможет навеять новость,
каждый шаг — это лучшая в мире повесть:
обернись и почувствуй: мгновенье — помесь
человеческих чувств. Легко

написать монолог для героя пьесы,
ты как будто бы Бог, и лежишь, заместо
отправляешь других умирать и жестом
разрываешь любовь, друзей,
музыкальные группы, народы, ядра, —
ты всему демиург, и никто "не надо!"
не воскликнет, не крикнет, мол "выпей йаду!",
впрочем "автор, уйди в музей!"

Я тобой восхищаюсь: тяжёлой шапкой,
чем угодно, но силы не вечны, шатки,
что карету проси — и но-но, лошадка!
но не едет к тебе ямщик,
не идёт гардеробщик. Известно, театр
начинается с вешалки, вечной мантрой,
и закончится ею, ведь ego alter
рассмеялся с твоих морщин.

Потемнело. Ты выйдешь на свет неона,
на табличке написана идиома,
мол "оставь всяк входящий одежду", номер
получаешь — пройди в проём,
указатель направит тебя до двери,
ты войдёшь и, наверное, не поверишь,
как тебе аплодируют люди-звери,
ты на сцене, держи её,

только ты не способен сказать ни слова,
ты молчишь, и, как видно, твоя персона
перемешана с грязью и с грязью снова,
Ты узнал всех сидящих здесь:
ты их автор, они же — твои герои.
Этот моноспектакль желает крови...
Выключается свет. Ты проснёшься, брови
опустив, облегчённый весь.

Наступает антракт, и поди подумай,
кто на сцене теперь, кто живой, кто умер,
посчитай, пораскинь — ты заметишь — в сумме
не окажешься только ты,
впрочем, всё относительно. Жизнь подобна
электричеству. Думаешь, ток загробный
или нет, или есть. Посиди в уборной,
поучи для души латынь.

За пределами текста не сон — реальность;
не герои, но всё-таки веришь малость,
что бумага сбывается. Кинь на дальность
или вовсе её сожги —
не сгорит изречённое. Ждать ответа
суждено и писателю, и поэту.
Если что-то погаснет — иного света
неизбежны лучи-дожди.

Этот сон приоткрылся простым реваншем,
ты подумал о чём-то довольно важном,
ты теперь не тиран изнутри, ведь страшно
повторение, просто жуть!
Если вдруг я пойму то, что эти строки
не о ком-то другом за мгновенье ока
до того, как пронзиться сознанья током,
я об этом себе скажу.