От мыслей о мае, что вновь,
Быть может, наступит когда-то,
Устал я, как осень от злата,
Иль в венах от снадобий кровь.
Но сны возвращают назад,
В тот мир, где цветение сада,
Рождало под звон звездопада
Его лепестков снегопад.
И вкус шелковицы, и тень,
Той пахнущей тиной свободы,
От коей до Прошлого - годы
И миг лишь - в сегодняшний день.
И вишен цветущих пургу,
И в луже пред хатою блики
Глазёнок недетского лика,
И клевера синь на лугу.
И запах духмяной поры,
От коей на яблоньках ныне,
Лишь коркой сверкающий иней
И галок сварливых хоры.
Да где-то в ветвях Бытия,
Меж днями томительной скуки,
Твои лебединые руки
И гордая поступь твоя.
И бегство сквозь тусклый туман,
В обнимку с трепещущей тенью
Моих на Кресте воскресений,
В незримую ясность ума.
А мысли о мае...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2018
Свидетельство о публикации №118102507273
Свидетельство о публикации №118102507273
Рецензии