Эстетика мертва.
Но стих мой не о смерти
Она меня ждала,
Поверьте.
В маршрутке еду я домой,
На прозу что-то тянет дух мой.
Москва сереет небесами,
Стихи кладутся штабелями ,
Башка болит уже от рифм,
А я решаю логарифм...
Слогами день рисую тут,
И дальше еду свой маршрут.
Легонькое
© Copyright: Алекс Красильников, 2018
Свидетельство о публикации №118102507075
Свидетельство о публикации №118102507075
Рецензии