Едва дышу, робеют ноги,
Рукою утираю нос.
Шинель на стареньком пороге,
На ней блохастый пёс.
А дождь, как будто из ведра,
Отважно так стеной стоит,
И спереди стоит стена,
Извёсткою бледна…
В тебе ли, псина, образ чести?
Советов, что ли, надавай!
Мы так верны своему месту,
Что рвём его, как каравай.
Однажды мать протянет длань
В предсмертной горечи своей,
И нам не важен станет край,
В котором выросли мы с ней.
И будет так: шинель, порог,
И чья-то мать, её сынок,
И я как будто бы без ног,
Печален вдруг и одинок.
Верность
© Copyright: Никита Александрович Борзов, 2018
Свидетельство о публикации №118102506906
Свидетельство о публикации №118102506906
Рецензии