Кресты

Порой тоскою сильно тянет,
В душе изорванной сквозняк.
И хочется мне вырвать душу
И выжать, как походный стяг.

А шепот личной преисподней,
Твердит мне рыночной молвой:
"Могло быть хуже, успокойся.
Ты в мире не один такой."

Блевотой чувств плохих, хороших,
С души похмелья окачу себя.
Устало смерть себе пророчу.
Вы скажите безумец я?

О да, безумец! Мое тело
Быть может, вас переживёт,
Но захлебнувшись криком серым,
Внутри один из нас замрет.

Но кто же? Это ты, романтик,
В рубахе белой на полу?
Или вон тот, что честный, смелый,
Моралью прибитый к столу?

Топите в оптимизме вашем,
Глушите мой беззвучный стон.
Кому кричать? Не буду понят,
Не буду найден и прочтен.

И, словно легкую ночнушку,
Порвите душу на куски.
Останется моя лишь тушка.
Без чувств, без воли, без тоски.

Все станет радостным и белым.
Все будут счастливы, чисты.
И никому не будет дела,
Что там, внутри, одни кресты.