А что стихи- слова, не боле,
Или души над бренностью полет?
Или как ветер, бестолково
Порошу за собой влечёт?
Что в них тебе, поэт безвесный,
Зачем слова слагаешь в ряд?
Бумаге доверяя безответной
Шальную мысль, как исповедь себя?
Зачем грустишь о том, что было,
Зачем тоскуешь о былом
И вспоминаешь лица, имя..
Что было, то уже прошло..
Зачем мечтаешь тем что будет,
В мечтаньях сердце бередя,
В бумагу вкладываешь душу,
Рифмуя строчками стиха.
А что стихи, слова, не боле?
© Copyright: Владимир Виноград, 2018
Свидетельство о публикации №118102504103
Свидетельство о публикации №118102504103
Рецензии
