Глупая омела

В отражении карих глаз,
Светящихся чем-то тёплым и нежным,
Что вряд ли любовью отважусь назвать,
Ловлю свой безумный взгляд и огонь надежды
На то, что мы сильнее обстоятельств.
На то, что всё будет в порядке.
На то, что писатели-фантасты не ошибались,
И никогда больше не придётся
Не спать ночами,
Судорожно ждать известий,
Умирать в полусне,
Оживая для новой встречи,
Которая может быть заключением этой
Красивой и грустной сказки,
Что может быть пересказана
Только тем, кто глядя на маятник
Видит орудие убийства,
А лучше пусть остаётся в тайне.
Тогда нам не будет мучительно стыдно
За своё юношеское неумение ценить чудо
И беречь как зеницу ока,
За то, что наше "немного" - "всё" чьё-то.
За то, что в отражении на самом деле пусто,
И глаза блестят не от счастья.

Я так и не отказался от дрянного обычая
Перелистывать страницы книг, не глядя,
А прочитав фрагмент, радоваться его отличности от предыдущих.
Хорошо, если листаешь журнал мод.
Но что если книгу жизни своей приоткрыл,
Юный бог?

Я так и не понял,
Что
Ты мне даёшь.