Шёл обычный четверг. Как ведётся, из тех, что дождлив.
По асфальтовым венам хоть смело пускай корабли.
Город спал, и раздет был наш старый бревенчатый дом.
В его окна глазел чей-то плач, притворяясь дождём.
Полуслепо втыкался в холодные щели замков,
Проливался сквозь трещины, тёк высоко-высоко.
Выше сорванных крыш, выше ветра, что в небе царит.
Плач стремился наверх, но стекал у закрытой двери.
Дождь закончился, редкие капли будили, стуча.
Из распахнутых настежь дверей мы ползли натощак
На работу, свиданье, в кино, набивать животы.
Робкий плач у кого-то внутри тонким всхлипом застыл.
Город жил, говорлив, как в привычный погожий денёк.
Пели улицы гимн перекрёсткам знакомых дорог.
И я с ужасом понял: тот всхлип, что сердца бередит,
Доносился из собственной, раньше безмолвной, груди.
Береги своего внутреннего ребёнка
© Copyright: Терентьева Анна, 2018
Свидетельство о публикации №118102407445
Свидетельство о публикации №118102407445
Рецензии
