Скотч

Наклеив на стекла крестами спасительный скотч,
Под грохот снарядов и мин бесконечных разрывы,
Взяв пару футболок и паспорт, шагнула я в ночь,
В плацкартный вагон, увозящий из Горловки в Киев.

Душила в себе и тревогу и бешеный страх.
И прятала слезы в промокшую насквозь подушку.
И с первым лучом, на рассвете, сжав волю в кулак,
Я жгучую боль вместе с чаем хлебала из кружки.

Бетонные стены. Шумит многолюдный вокзал.
Приезжих встречают и радостно ждут в вестибюле.
Меня же не ждут. И блестели опять на глазах
Предательски капли, как дождь в середине июля.

И жизнь потекла, будто в призрачных, спутанных снах,
С нуля началась. А вокруг - незнакомые лица.
Пусть там, в пятистах километрах, бушует война,
Я сильной должна быть, ведь слабых не терпит столица.

Меняла работы и тщетно искала жилье,
Упорно твердила, что деньги нисколько не пахнут.
Я падала вниз и рвалась в небеса журавлем,
Из пешки вдруг став королевой на поле для шахмат.

Влюблялась, страдала и все как у всех у людей.
Я раны в душе посыпала и солью и перцем.
В любви, как на фронте, война не считает смертей -
Я клеила скотчем разбитое вдребезги сердце.

Взлетала... Летала, парила, любила сполна!
И с горечью чай заменила напитком покрепче.
А там, в пятистах километрах, все так же война,
Уже не моя, но от этого вовсе не легче...

Все так же грохочут снаряды и пули свистят,
И кто-то хоронит столь рано ушедшего сына.
И я понимаю, что нет мне дороги назад,
Туда, где от жизни прошедшей остались руины...

Весна за весной, май за маем, промчались года.
Мне Горловка снится, кресты из прозрачного скотча.
Как жаль, что сегодня туда не идут поезда.
Прости меня, город, родной и изорванный в клочья...