В природе всё устроено разумно:
Вот трудится ударник алтаря,
А вот садовник над своею клумбой
Лопатой крутит с самого утра.
Вот нищий, скособочившись Иудой,
У перехода тянет пятерню,
Вот дама, неизвестной, вроде, сути,
Но не случайной, судя по всему!
Ну все при деле… Ощущая крошку,
Колотятся, бегут туда-сюда,
Лишь я, поэт, стою с пустою ложкой,
Совсем не равной тяжести труда.
…За что платить? За душу только разве,
За совесть, что покоя не даёт -
Так это маета… Ханыга праздный
Её произведёт на год вперёд.
За что платить...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2018
Свидетельство о публикации №118102403482
Свидетельство о публикации №118102403482
Рецензии