Мы короеды полена, в котором живём.
Мы чада полена, в котором умрём.
Сухая утроба мёртвого древа
Во век не насытит растущее чрево.
Средь хитросплетений в миллиард пуповин,
Не видно узора, который един.
Мы сами полено
Отломлены с древа,
Нас жрут короеды
Мы сморены сном,
Мы куклы-личинки
С заштопанным ртом.
Иногда, в момент отчаянного бессилия, или вынужденного бездействия, я чувствую себя сухим, недвижимым, съёжившимся, опустошённым безустанной рассредоточенностью поленом, что грузно лежит, разъедаемое короедами собственных мёртвых идей. Я словно трухлявое бревно, которому даже не дано выразить собственную боль.
30.11.14
Полено
© Copyright: Хельг Митрофанов, 2018
Свидетельство о публикации №118102402741
Свидетельство о публикации №118102402741
Рецензии