В парке ветрено, как во поле;
Завивает синеву
Вкруг отчаянного тополя,
Не сронившего листву.
Бьются в муках листья сохлые,
Будит жалость ржавый хор
Над тускнеющую охрою,
Опластавшею простор.
А вверху такое белое
Тихо облако плывёт,
Словно вечность леденелая
Продышала небосвод.
И по скользким тропкам, с тщанием
Обходя осклизлость дум,
Старики бредут в молчании,
Завлекающем, как шум.
Октябрь
© Copyright: Анатолий Смирнов-Рыбинский, 2018
Свидетельство о публикации №118102402650
Свидетельство о публикации №118102402650
Рецензии