Полулежу, приладившись к подушке.
Какая-то витает мысль во мне,
Подобная изнывшейся кукушке,
И свет томится в призрачном окне.
А я томлюсь неясностью раздумья,
Как будто свет мешает бытию.
Что будет? Как судьба-шалунья
Устроит вопреки всю будущность мою?
Вот снова тень войдёт бесцеремонной клеткой.
Я пойман. Не уйду. И некуда идти.
Мой добрый мир: комод под вязаной салфеткой,
Там в ящиках письмо, и в нём - твоё "прости".
И не о том сегодня мысль витает,
О бывшем, кто прощён.
Тьма синяя в моём пространстве тает,
И света луч надеждой позлащён.
Что день прошёл как заблужденье детства.
Что воли дар растратил мотылёк.
Так всё ещё рождается от сердца
Слепая мысль, как новых дней залог.
24.10.2018 г.
Мотылёк
© Copyright: Стефан Марро, 2018
Свидетельство о публикации №118102402454
Свидетельство о публикации №118102402454
Рецензии