о совести

...я со всей силы надавливал на труповозку, чтобы её древние колёсики хоть как-то привести в движение. да и вид у каталки был очень не очень: облезлая краска дореволюционных времён, ржавая сталь, что едко бросалась в глаза.
я еду за кем-то, чью историю болезни никогда не видел, но, зато, мы пересекались в коридоре не раз, смотря друг на друга приветливым взглядом и иногда даже перекидывались парой слов. но только парой, потому что потом каждый уходил по своим делам. и кто первый уйдет - определяла лишь степень занятости. лифт ехал слишком медленно, немного трясясь, кажется, между вторым и третим этажом. за это время я успел посмотреться в зеркало, что чётко передавало черноту моих синяков под глазами и прикинуть, сколько ещё таких же «синеньких» мне придётся забирать завтра-послезавтра. двери распахнулись. от морга меня отделяла лишь пара метров и с каждым шагом я всё сильнее и сильнее носом улавливал неприятный гнилостный запах.
я забрал этого кого-то. только вчера - живой человек, а сегодня уже труп. холодный, молчаливый, с блаженной улыбкой на лице и чем-то похожий, кстати, на холодец.
вот я закатываю каталку вглубь лифта, захожу следом и встаю у изголовья, стараясь не смотреть в лицо, которое пару часов назад навсегда облачилось в посмертную маску. двери захлопнулись с мерзким скрежетом, подул холодный ветерок.
вот этот кто-то уже открывает глаза. садится на край кушетки и обращает вверх бездыханный взгляд. щелчок. мы застряли.
я никогда не стоял так близко к совести. да, мы когда-то дружили, но это было очень давно. а вот теперь я заперт в одном помещении с тем, что существенно мешает мне жить. я пытался убежать, но у меня не получилось.
не оборачивайся, пожалуйста, в мою сторону.
я. правда. не. хотел. этого. делать.
мне стыдно.