С Музой творить

Краснеют вновь кисти калины.
Казалось, в закатном огне.
С небесной спускаются сини
Пред ними стою в тишине.

В кольцо взят родным редколесьем,
Молчаньем открытых полян.
Хмельной их беззвучною песней.
Стоит надо мной великан.

…Быть дубу собратом по крови –
Сто лет я прожил… Я бы смог…
В осеннем не знаю покое
Какой мне отпущенный срок?

Спросить бы об этом кукушку.
Свой возраст узнать в один миг.
Навстречу летит мне с опушки
Вдруг сойки встревоженный крик.

Скажу ей с улыбкою: «Ладно…
Шумливость твою признаю».
Здесь, помню, весной встретил ландыш
В родимом предгорном краю».

«Зачем наперёд жить кручиной?!» -
Душистый поведал мой друг, -
«Спроси о своём у лещины,
Известный для всех нас фундук».

Орех мне при встрече ответил:
«Услышишь моё: «Торопись!»
Идти будешь в призрачном свете
Как будет дождливая высь»

Вот сколько на ветках орешков -
Вот столько прожить тебе лет!
Нет звуков призывных и вешних
Осенний дождался ответ.

В том месте не вижу «гадалки»
Я понял… Случилось потом
Подмыло лещину над балкой
В ночи полноводным ручьём.

Себе говорю я: Пустое…
Вопрос ни к чему: сколько жить?!
Я знаю: в родимом покое
Как с Музой моею творить!