пора лететь

Выпала осень в морось, 
вскинула капюшон 
и без разбору косит. 
Выпив на посошок, 
станут бомжами листья, 
высохшие насквозь. 
С Богом, как говорится, 
желтому желтый – рознь. 
Шелестом горьким скажут 
правду как на духу, 
что был не против каждый 
вечно быть наверху. 
Падать всегда досадно, 
что может сделать лист? – 
дозеленеть до самых   
заморозков и вниз 
двинуться в темпе вальса. 
Нынче, мой золотой, 
каждый себя казанской 
чувствует сиротой. 

Остепенимся, прячась 
каждый в своей норе, 
где госпожа удача   
стрижена под каре, – 
только зачем же спорить, 
коль отпускает нас? 
Хочешь другую долю – 
можешь хотеть, я – пас. 
Желтый – не значит лишний.   
Тот, кому жизнь игра, 
легких путей не ищет, 
и от добра – добра. 

Сводит с ума медвяный 
воздух: зола и медь – 
если на землю тянет, 
значит, пора лететь.


Рецензии
Классное стихотворение.
Удачи.
С уважением

Валерий Синельщиков   11.01.2020 18:06     Заявить о нарушении
Благодарю, Валерий!

Наталья Татурашвили   11.01.2020 22:32   Заявить о нарушении