Моргал ссутуленный фонарь,
Шептались листья
и отправлялись/
Ложась, покорно
ждать январь.
В окне на третьем приглушили свет,
Мы в этот вечер оба застоялись:
я - у подъезда,
Воздух - рядом где-то.
Недоразогретый, бил по потресканным губам бродяга-ветер.
Я мысленно скурил вторую,
рукой дубовой отыскал ключи в кармане,
небрежно потянул тугую дверь.
Что делать ноги подсказали сами:
пойду на третий, меня там ждут.
05.10.18
Этому октябрю
© Copyright: Борис Блюмин, 2018
Свидетельство о публикации №118102306404
Свидетельство о публикации №118102306404
Рецензии