Грусть - это не груздь,
Скрещённый с луком под водку.
Наше вечное - пусть
Без вёсел оставило лодку.
И кружит на стремнине она,
Бортом зачерпнув несусветность.
Приговор ждёт чужая вина,
Испохабив мусором местность.
Голосят нынче рэпом дворы,
Как когда-то Высоцким галдели.
И выходят на сцену ворЫ,
Которых во тьме проглядели.
Грусть - это не груздь...
© Copyright: Яков Зильберг, 2018
Свидетельство о публикации №118102301371
Свидетельство о публикации №118102301371
Рецензии