Твой лик мне мил, хоть я его не видел,
но то, что предначертано глазам,
должно теплиться в зреньи по углам,
храниться тайной, как великий идол.
Ты исчезаешь. Я же, щекоча
десну своим треклятым языком,
придумываю слово, и потом
его в наш химерический очаг
бросаю, дабы снова наградить
несбыточную, в солчнечном сплетеньи,
тебя. Но разве речи и моленья
способны образ в мозге возродить?
Я, видно, слеп, а за игрою слов
скрывается лишь демон одинокий, —
что мне вручил тебя, как эти строки —
безумное влюблённости бельмо.
М
© Copyright: Хью Манн, 2018
Свидетельство о публикации №118102310355
Свидетельство о публикации №118102310355
Рецензии