На башне часы,
стрелка к земле -- на 17.
Каждый год в эту дату
я подпираю свой взгляд
ритуально-черным зданием.
Дом -- уголь осени,
а я -- орган зрения:
никого более.
Графит за оконной оптикой.
Метеорит плюс графит
алмаз родит.
Мы ждём падений.
Но пойдет снег
уже через две сигареты.
Первый, как горсть на лак гроба.
Снег на фоне черного дома
особенно непорочен.
Знаешь, снег, вот что.
Я открою рот с паром,
а ты падай, зиготу забацаем.
Пойдем, снег, вместе
в тропики.
Снег, идем в тропики
© Copyright: Заборский Артем, 2018
Свидетельство о публикации №118102206802
Свидетельство о публикации №118102206802
Рецензии