Я пропил доспехи свои и женился на прачке,
Больше не бледен и взор не горит,
Прости меня,Брюсов,поэт настоящий,
За то,что нарушил заветы твои.
Весь в прошлом погряз,
Сочувствую бедным,
В искусство харкнул,
Не перевернул я игру,
Лишь в нищете потонул.
Нынче,если поэт-плохо кончишь,
Что тут говорить?
Век мертвой русской поэзии за окном,
Веки твои рукой-репрессией погружу в прекрасный сон.
Брюсову
© Copyright: Михаил Лэйн, 2018
Свидетельство о публикации №118102206284
Свидетельство о публикации №118102206284
Рецензии