Несмыслящий каково это - жить

Я немного забытый в романах.
В пьесе играю третьесортную роль.
Часто участвую в банальных обманах,
и не обходится без колких сор.

Пьяные танцы, кувырканья в постели,
сигарет дым заполнил комнату мою.
Истыкали вены, прошарили где-то,
а я уже ничего не чувствую.

Жирные волосы, куда-то спешу всё,
но делаю только, что приходит на ум.
Но так часто забываю до безрассудства,
кажется всё это - шум.

Скрип битых стёкол, мне одиноко,
в романе мне дали главную роль.
Только вот сразу стал я несчастен,
потому что мой персонаж давно уже мёртв.

Небо туманное, фонари мерцают,
холодно вовсе, а я в тоненьком пальто.
Листья падают, словно звёзды,
но их подбирает - никто.

Кровать одинокая, лежу за порогом,
на большое нет сил, хочется кричать.
А утром вновь, ухоженный  и бритый,
попытается вас хоть как-то понять.

Я не актёр, из большого романа,
я третьесортный всю свою жизнь.
Возможно обречённый, и отречённый,
несмыслящий каково это - жить.