Давно вот я люблю поэта,
И вроде бы вопрос запарный,
Но там, по сути, нет секрета-
Поэт ведь просто очень странный.
Он философствует о мире
Через бутылку в тишине.
Он забывается в сартире
И пишет стих о скакуне.
На море камни он кидает
И в воду ссыт, забыв о людях.
И вал историй вспоминает
(Будто от них мы сыты будем).
Он тяжело болеет, бедный,
Поэзией он болен с детства.
Боюсь своей заботой вредной
Переусердствовать.
Я хоть стихи пишу, увы,
Мне никогда, как он, не стать.
Мои устои таковы:
Люблю поэта я
Читать.
Мой муж не должен быть поэтом,
Не знаю, как там занесёт,
Но он не должен. И на этом,
Пожалуй, все.
Поэт... муж?
© Copyright: Вероничка Станько, 2018
Свидетельство о публикации №118102210290
Свидетельство о публикации №118102210290
Рецензии