Мы часто виноваты, что теряем близких,
остаётся память, но память - клочья ваты,
для частот высоких, и вибраций низких,
да под старость вата, временем измята,
но режет наши души, словно лист осоки,
даже кровь закапает, из разрезов узких,
вызывая слёзы, души днём не плачут,
плачут часто ночью, как ивы, да берёзы,
горестные всхлипы, слышат мои уши,
имена любимые, или имя отчество,
холод дышит в пятки, смерть играет в прятки,
жить тому не хочется, кто теряет близких.
Холод дышит в пятки, смерть играет в прятки
© Copyright: Анатолий Бушмелев, 2018
Свидетельство о публикации №118102105512
Свидетельство о публикации №118102105512
Рецензии