Песенка пессимиста

Это сложно не увидеть.
Все хотят меня обидеть
Графоманы и поэты,
Едкой критикой даря,

Что в любое время года
Пишут только про погоду,
Про закаты и восходы,
Да восторги января.

Не хотят смотреть на лица.
Им бы проще притаиться,
В угол тепленький забиться
Их уютного мирка,

От всего отгородиться,
Слиться, сплавиться, снулиться.
Лишь бы только не свалиться
С основного поплавка.

С этих ценностей вертепа,
Там где все друг друга терпят,
Потому что это надо,
Потому что испокон.

Муж — свинья, жена — терпила.
А вообще-то все терпимо,
Это ж вам не Фермопилы,
Не в гареме под замком.

Это вам не Эмираты,
Не Финляндия, не Штаты,
Где довольны и богаты,
Вот духовности нема.

Здесь ужо не Нидерланды
И духовности по гланды,
Хоть по эти ж ровно гланды
И родимого дерьма.

Видно уж стезя такая,
Что всегда во все вникая,
Лишь себя я развлекаю,
Не идя на компромисс.

И смешу — не слышу смеха
И пишу — не слышу эха.
Это странная потеха,
Ведь не даром — пессимист.

И давно не вижу прока
От работы под пророка,
От порока до порока.
(А о личных ни гу гу).

Но однажды постарею,
И возможно подурею,
На осенней на поре я
Пропиарюсь, как смогу.

Likin M