Зудил назойливой мошкой октябрьский дождь,
И листья с хлюпаньем бросались с веток в лужи,
И сад, листвы червонным золотом загружен,
Желая, даже очень сильно, не пройдешь.
Стволов скелеты меж собой переплелись,
Создав какую-то абстрактную картину,
Где в стеблях ветки, словно в тонкой паутине-
Одним клубком быть до апреля поклялись.
Бреду дорожкой серо-бурой от воды,
Сбивая лист последний с каплями ладонью,
И упиваюсь хриплой песнею вороньей,
Не будь её, то были б мёртвыми сады.
А так, хоть что-то: дождь да этот хриплый «кар»,
Моё присутствие оправдывает рядом
Быть с мокрой вишней и замёрзшим виноградом,
Хоть чем-то скрашу их простой репертуар.
Поговорю с травой, древами, как с людьми,
Спою им что-нибудь нерусское такое,
Чтоб вспоминали меня изредка зимою,
Ведь не добраться, снег когда, хоть обхами.
Сад ты мой, осенний
© Copyright: Стас Осенний 2, 2018
Свидетельство о публикации №118102110449
Свидетельство о публикации №118102110449
Рецензии