За окном остывает ночь...

За окном остывает ночь.
Как и тысячи лет назад.
Время медленно движется прочь
Растекается без преград.

Тишина. Лишь часов перебор.
Да перо скрипит по листам.
Выплетая чудной узор,
Память бродит по прошлым местам.

Из прошедших прекрасных лет
Снова будет собран витраж.
Солнце бросит свой яркий свет
На давно забытый типаж.

Паутины минувших идей
Растрепались на стылом ветру.
И не вспомнить уж тех людей,
С кем встречалися поутру.

«Старомоден! - сказали тебе -
Век прошедший – твоя стезя!
Покорись, не ройся в судьбе!
В век грядущий таким нельзя!»

Что ж, увы, ты такой, как есть.
И другому никак не быть!
В шкуру новую незачем лезть.
Да и прошлого не избыть.

Потому и перо скрипит,
Разливая потоки фраз.
Пусть никто не будет забыт,
В новом веке пустышек-страз.

Пусть другие меняют суть.
Закрываясь от собственных душ.
Ты же свой постигаешь Путь,
Продираясь сквозь памяти глушь.

И в конце твоего Пути
Будет тихий лесной чертог.
И не надо будет идти
В паутине петлять дорог.

Будет мягкий, уютный свет.
Будет лёгкость любимых рук.
Голос, нежный, словно рассвет
«Я дождалась тебя, мой друг!»

И никто не скажет тебе,
Что для всех старомоден ты.
Потому что, назло судьбе,
Ты исполнил свои мечты!