Поэт и художница

Это было давно.
В век безумных событий,
Время вольных мыслителей
И бунтарей.

И немало с тех пор
Жизни соткано нитей.
Только вот одна нить
Пострадала сильней.

Он был просто поэт,
Никому не известный.
Все писал между строк
Он о чем-то своем.

Девятнадцатый век
Был весьма интересный.
И отсюда тогда
Тот рассказ и начнем.

Он однажды творил,
Допоздна засиделся.
И уснул за столом
На последней строке.

Очутившись во сне,
Он вокруг огляделся,
Заприметив фигуру
Где-то там вдалеке.

Образ сильно манил:
Красота, совершенство!
В эту ночь в этом сне
Он ее полюбил.

И, наутро проснувшись
В этом чувстве блаженства,
Он запомнил весь сон,
Он ее не забыл.

Бросив все, он вскочил
И, собравшись в дорогу,
Со словами «Ты жди,
Я тебя отыщу!» —

Он изъездил весь мир,
Только не было толку!
Меж зубами слова:
«Я не прекращу!»

Каждый год он искал!
Каждый год ему снилась!
Строго в день все того
Рокового числа.

И вот время прошло,
Его жизнь сократилась.
И густой сединой
Обросла голова.

Умирая, в последний
Свой вздох прослезился.
Со словами: «Прости!
Я тебя не нашел»

Закрывая глаза,
На глазах провалился
Он в последний свой сон
И из жизни ушел.

Это было б смешно,
Если б не было грустно!
Только девушка та
Из двух тысячных лет!

Она пишет картины
И в этом искусна.
Ведь того знать не мог
Тот несчастный поэт.

С юных лет портретистка,
Стиль тот вечно ценился.
Что ж, подходим к итогу,
Есть вопрос и ответ.

Ведь однажды в число,
Когда сон ему снился,
Его как-то случайно
Написала портрет.