Вряд ли кто-нибудь понимает то, что я сейчас расскажу.
Только ветер холодный знает, как я жизнью не дорожу.
Только птиц в вышине считаю. Знаю точно - летят на юг.
Я скучать остаюсь и каюсь под московские песни вьюг...
Под знакомый мотив неброский вспомню я голубые глаза.
В перегруженном перекрёстке отпускаю на миг тормоза...
Ты остатками тёплой булки накорми птиц моих в тишине.
И под бризом морским на прогулке вспомни ласково обо мне...
2018/10/20
Булка
© Copyright: Серж Стаховски, 2018
Свидетельство о публикации №118102005154
Свидетельство о публикации №118102005154
Рецензии