Каждый, наверно, хотел бы уметь летать —
видно полнеба, правду и чью-то быль.
Впрочем, внизу есть та ещё благодать:
ближе дорога, пустоши и ковыль.
Где-то на диких пастбищах спит роса —
дочь и подруга звонких грибных дождей.
Выжми до одури, выдави тормоза —
и без того ты как будто совсем нигде.
Лето смеётся, прячет в карман ветра —
тёмно-зеленый и грозовой сезон.
Жди: эта ночь — как и всякая, до утра —
скоро прольётся с востока на небосклон
пьяная,
пьяная,
пьяная акварель...
Ты, словно время, упрямо пойдёшь вперёд.
Если улечься в травы, точь-в-точь в постель, —
кажется, можно с полшага уйти в полёт.
Каждый, наверно, хотел бы уметь летать...
© Copyright: Ната Зимина, 2018
Свидетельство о публикации №118102000313
Свидетельство о публикации №118102000313
Рецензии