Тем временем, пока Вы были влюблены
И оставляли след в чужих воспоминаниях,
Я ждал опять весь день заснеженной весны
И с головой тонул в ненужных начинаниях...
Среди бумажных скал я разбивал стихи
На строки, а слова - на знаки препинания,
И очищал от форм, подобно от трухи,
С упорством, этих строф живое содержание...
И каждый божий день, минуту или час,
Забывшись, я ловил себя на мысли странной
О том, что между строк я видел образ Ваш,
О том, что были Вы опять во всем желанной...
Я слышал голос... твой!.. читающим навзрыд
Для публики немой чужих признаний строчки...
В них были страсть и боль. Волнение и стыд.
Восторг и через раз - одни сплошные точки...
А дальше... дальше снег укутал пьяный март
И превратилась страсть в банальную простуду.
Проснулся в глубине сердечной старый Сартр.
И я забыл о Вас, невольно, на секунду...
Под псевдонимом Арсения Моравского
© Copyright: Андрей Буров-Монс, 2018
Свидетельство о публикации №118102002096
Свидетельство о публикации №118102002096
Рецензии