Луна, играя с влюбчивой волной,
Разворошила заросли осоки.
Угрюмый и, наверное, больной
Сидит поэт, отхаркивает строки.
Другой поэт, как ошалелый тать,
Всю черноту за пазухою носит.
Он эту черноту в кого-то бросит
Да так, что и пером не описать.
Но есть и тот, кто ближе к облакам.
Предвосхищая радость воскрешенья,
Он, как Адам, по богодухновенью
Даёт названья травам и стихам.
Когда земля вдруг разродится сном,
И сон поймёт, что он за всё в ответе,
Приходят в мой покой поэты эти,
Склоняются над письменным столом
И пишут, пишут много своего,
А на заре скрываются в тумане…
О, Боже правый, что за испытанье
Мне выбирать из этого всего.
Автор: Алексей Гушан
Выбор
© Copyright: Алексей Гушан, 2018
Свидетельство о публикации №118101906487
Свидетельство о публикации №118101906487
Рецензии
