Все мы в душе хулиганы,
Ловим свою мечту…
Кто-то поедет в Канны,
Кто-то этапом в Ухту,
Кто-то в порыве бредовом
Бросит: «Домой не вернусь!..»
Ты их прости, бубновых,
В муках крещёная Русь.
Ты их прости за напасти,
Что не по их вине,
Что из-за глупой страсти
Доброе топят в вине.
Плачут, смеются и кружат,
Курят зелёную смоль…
Вон распласталась в луже
Пьяная русская голь.
Таким по колено море,
Любое пристанище – храм,
Готовы на первом заборе
Распять себя за сто грамм.
Тратят последние силы,
Сжигают остаток дней,
Всё чаще на свежих могилах
Своих поминая друзей.
Водку налив в стаканы,
Забытые вспомнят черты…
Все мы чуть-чуть хулиганы
В плену у своей мечты.
На смерть хулигана
© Copyright: Геннадий Карпунин, 2018
Свидетельство о публикации №118101905661
Свидетельство о публикации №118101905661
Рецензии