Возвращаюсь сюда

Возвращаюсь сюда,
где прошлое видно
со сторон неожиданных:
ни каких-нибудь
сказочных, странных,
что видятся в зеркале,
а очень существенных,
ощущаемых, ощутимых,
как дождь, что земли не коснувшись,
преломляется ветром,
и барабанит в спину
чуть согнутую, как
хвост дельфиний, бьющий о воду…
Существенно то, что
мнится о прошлом
видится сквозь водный пласт,
и заполнено лучом солнечным:
здесь плавают мальки всевозможные,
и пахнут водоросли тиной,
касаясь слегка выдохов, вдохов…
Возвращаюсь. Здесь есть нечто,
что не происходило будто бы,
однако было оно – трогательное,
милое – в тебе, во мне,
 в нас, между нами.
Руками-присосками гладило,
ласкало перышком влажным,
и ветром цепким.
Так – прохожий, улыбнувшись, быть может,
взглянет по-доброму и,
неведомо почему, сам становишься счастливым.
Так – приходишь, проходишь,
уходишь, и вновь возвращаешься.
Так – чуть присыпано нежным
снежком, под стать пуху тополиному,
и от этого тепло и слезно.
Возвращаюсь сюда: очертания
все – нас подобие,
нас продолженье – плавно
перетекают из себя в себя.
Так птичка – маленькая и глупая –
колибри поёт, не стесняясь сама себе.
Что ей, собственно,
что ростом не вышла,
петь никому не воспрещается,
не правда ли?
Здесь акация замлела
от своего запаха,
Здесь трава заигралась палитрой
зеленого цвета.
И только небо – холодное, ясное,
вызывающее в своей чистоте.
Пятна облаков, расплываясь,
нам приветов не шлют,
и не отталкивают, что означает,
можно смотреть сколько захочется,
пока не устанут, не напьются глаза.
Глаза… Они особенные:
то песенные, то иглистые,
то подобны капели –
то шепчут о чем-то, то орут —
из кремня высекают искры.
Тающие сосульки! Поток непостоянства,
изменчивости, что не может иссякнуть,
тем более, надоесть…
Возвращаюсь к тебе как умею: понимающе и снисходительно.