Отец мой, два года Афгану отдал,
Два года отдал, той войне.
В ущельях два года он мира не знал.
Всплываю картины во сне.
Он помнит те горы, кровавый песок.
Друзей умирающих хрипы.
Он помнит, на сопках лихой марш-бросок,
Дорог змеевидных изгибы.
Он помнит, как смерчем взлетала земля,
Он помнит, разбитый дувал.
Он помнит, как веру о доме храня,
Не мало друзей потерял.
О том, как осколками кожу рвало,
О том, как горел вертолёт,
О том, как песок ураганом мело,
О том, как тюльпан шёл в полёт.
Прошёл, не один десяток лет,
Во снах, Бамиан и Кабул.
Равнины пустынь и хребтов силуэт,
Агония, раны от пуль.
Сейчас, только в фильмах и книгах война,
А может всё это обман?
Он помнит, как смерчем взлетала земля,
Он помнит, горящий Афган…
2008 г.
Он помнит
© Copyright: Аркадий Нева, 2018
Свидетельство о публикации №118101904514
Свидетельство о публикации №118101904514
Рецензии