Брызнул дождик пугливо в кудри русых берез.
Ты мой Север родимый — я к тебе так прирос.
Бьется эхо о камни, заплутавши во мхах,
И на елях колючих каплей утро в слезах.
Гладью речка уплыла, покоряясь судьбе,
Убаюкав покоем отраженья в воде.
А бывает, себя подзадоря под свист,
Ветер рвет на осине ярко-огненный лист.
То траву оборвёт, унося за собой,
То опушку пригладит ледяною рукой.
Златокрылая осень, неясна твоя власть:
Может, старости краски обжигают как страсть?
Может, голые ветки так бросают нас в дрожь?
Ведь на лик в тех морщинах этот лес стал похож.
Ты загадка под маской! Восхищенье и страх!
Дирижируя жизнью, раскрываешь размах.
Старость осени
© Copyright: Сергей Маларик, 2018
Свидетельство о публикации №118101904257
Свидетельство о публикации №118101904257
Рецензии