Проповедь

Ты долго прятался в подвалах между строк,
Писал свои стишки, плюясь ехидно в гроб.
Всерьёз хотел найти признанье у читателей?
В плане бездарности они все не чита тебе.

Ведь для тебя стихи, как для Ротшильда скрипка,
Для них твоя халтура лишь едкий смрад из сортира.
Ты корчил из себя философа, разума голос,
Но все следили за театром одного актёра.

Пытался скрыться от меня вне рамок, забыв меру,
Придумал псевдоним, надел образ не по размеру.
Воображал себе любовь, но не был миру нужен,
Ведь так никто и не пришёл к тебе на званый ужин.

В лучшие времена не представлял преграду,
Годами так охотно пил мою отраву.
Повиновенью моих нитей не сопротивлялся,
Ты взбунтовался, но по сути таким и остался.

А раньше без проблем в пустую тратил жизнь,
Ты беззаботно веселился и счастлив был.
Детство бы вечно длилось в призме розовых линз,
Но ты выбрал путь в правдивый и жестокий мир.

Ещё не настрадался, не занюхал порох?
Ты, верно, ждёшь подвешанья на гвоздь за ворот.
Какой в том прок? Знать не хочу. Ты явно болен.
Хочу лишь посмотреть, как будешь ты в петле спокоен.

Ты слишком юн, чтоб принимать аперитив.
В одном ты прав: ты сумасшедший еретик.
Пороки общества давил, как прыщи на лице,
Но при всём этом у тебя омут полон чертей.

Мой мальчик, не выдумывай, какой ты странник?
Ты явно был кем-то на себя натравлен.
Решай: либо как прежде - без боли и путов,
Либо сам себе вечный враг - Владимир Духов.