О том, что не даёт никак покоя...

Не надо слов - понятно и без оных:
Мне не в чём,жизнь моя,тебя винить -
От дней,как сон,до дней,увы,бессонных.
Хотя,конечно же,хочу поговорить:

О том,что не даёт никак покоя
Поэту,что давно уж стал седым,
Но,перепробовав - от славы до изгоя
Жизнь,всё равно остался,жизнь,таким,

Какими и был - ни меньше и ни больше,
Всем убеждениям твоим наперекор.
Ибо:живи я хоть в два раза дольше,
А всё одно - случится разговор

С тобой о том,чем ты была богата,
А я,как мог,наивно отрицал.
Ибо:считал,что то,увы,чревато,
Напоминая мне собою мадригал.

А я - поэт ! Такой,что словом славить
Что б ни было - прости,жизнь,- не могу ...
Но в данном случае - на то лишь буду ставить,
Добра желая другу и врагу,

Всему тому,что ты мне подарила,
Сведя мои сомнения на-нет ...
Я знаю,жизнь,ты крайне молчалива,
Но дай на этот раз,прошу,ответ !

Ибо:немного,чувствую,осталось
Нам быть с тобою вместе,а поэт
Обязан знать,что жизнь состоялась
Иль нет:дабы прощальный свой сонет

Тому преподнести,кто,мало прожив,
Поэтом непременно хочет стать,
Отрезок жизни только подытожив.
Такому есть всегда - что пожелать ...


18.10.2018