Как лист увядший падает на душу,
А с ним ещё... Приняв осенний душ,
Душа стремится вырваться наружу…
Ах, осень жизни, сколько хрупких душ
Ты проводила пышно в путь неблизкий
Салютом из сорвавшейся листвы…
И в жёлтом, и багряном обелиски
Недолги, но торжественны … И Вы,
Любовь моя, на этих днях, возможно,
Узнаете, что Ваш покорный рыцарь
В наряд листвы осенней был одет,
В бессилии оставил меч и ножны…
В подробностях не станем, впрочем, рыться…
Узнаете из утренних газет.
"Как лист увядший падает на душу..."
Аркадий и Борис Стругацкие. "Трудно быть богом"
Прощальный сонет Цурэна
© Copyright: Николай Абакумов, 2018
Свидетельство о публикации №118101807910
Свидетельство о публикации №118101807910
Рецензии