Моя тетрадь пустой стакан,
Без моих рук теряет суть,
Голодных стен небритый стан,
Окурков невиновных путь,
Мне комната моя страшна,
Картина мучилась в пыли,
Вот потолок и два окна,
Тетрадь, ну и конечно мы
Мне дом противен нынче стал,
Там вырос я и во дворе,
Я помню как я мяч пинал,
И почему так тошно мне ?
И почему осенний лист,
Поэта проклял подлеца ?
Плюю с гордыней прямо вниз,
Шатаясь с хрупкого крыльца,
Смотрю на улицу, а там,
На моей улице родной,
Висит поэт на корм скотам,
И революцию долой,
Долой свободу, разжигай,
Добавь в костер ещё огня,
Ты улица такая тварь,
Что снова предала меня,
Как жаль, однако, но взгляни
Мы покидаем города,
И разбежавшись по земли,
Как растекается вода,
Мы ищем жизнь, а жизни нет,
Лишь звон и стук полупустых,
Моей стране, большой привет
(©) Поэт, что не закончил стих ...
улица
© Copyright: Петруша88, 2018
Свидетельство о публикации №118101803771
Свидетельство о публикации №118101803771
Рецензии