Там осень поздняя,
Там строчки на бекрень,
Летят по снегу
Санки удалые.
Писать поэту
Каждый день ни лень
Стихи красивые,
Но только проходные.
Душа дивится,
Летит мысль,
Как та девица,
Приодевшись ярко.
С большим трудом
Улавливаю мысль:
Не холодно,
Не страшно
И не жарко.
Текут слова
Сиреневым ручъём,
Играют чувства
В догонялки,
В прятки,
Идут снега
Серебряным дождём.
События
Рисуют нам загадки
И предлагают свои испытания,
Кроссворды предлагают нам свои.
Блуждая в лабиринтах их
Сознание
Случайно забрело в эти стихи
И растворилось,
И погрязло,
Утонуло.
Теперь не выбраться,
Теперь то уже всё!
По самое, как говорится, затянуло,
И где-то рядом ходит
"Ё моё".
Ё моё
© Copyright: Александр Мальцев 10, 2018
Свидетельство о публикации №118101802991
Свидетельство о публикации №118101802991
Рецензии