Не в деньгах проза

Для прозаика АВИ

«С утра за стол, печатать…»  «Деньги?»
«Уволь, я в деньгах не мастак!
Живописую помаленьку
Я повседневный наш бардак».

«Да сколько можно?» «Здесь сокрыты
Один обман и миражи,
Давно разбита лодка быта
О рифы подлости и лжи.

Я заношу слова в тетрадку,
С листком бумаги тет-а-тет,   
О том, что в мире нет порядка,
И смысла в жизни тоже нет.

Мы запечатаны, как в танке,
И ищем в спазмах суеты
Надежды жалкие останки
И веры смутные черты.

Надежды юношей питают,
Но я надеждой сыт пока,
Года, как пули, пролетают
У беззащитного виска.

А я - за стол и за тетрадку,
Взяв «Кохинор» наперевес.
Какие деньги? Я бесплатно,
Хотя не Кудрин и не Крез.

Я не являюсь членом клуба
Российских новых воротил,
Не вставил платиновые зубы,
На смерть – и то не накопил.
 
Мой дом в тоске обходят мыши,
Не ставят скокари ни в грош,
Я в братья Фридману не вышел
И на Чубайса не похож.

Дружище! Зря подозреваешь
Ты в меркантильности меня,
В стихи вчитайся и узнаешь,
Что корм от Грефа не в коня.

С деньгами вечная морока,
Когда на ценники гляжу,
С сакраментальным «Скока? Скока?!»
Я от прилавка отхожу.

Ловлю обидные ухмылки,
Не съев росинки поутру,
Чешу задумчиво в затылке,
В кармане щупаю дыру.

Шумит базар тюркоязычный,
Кипит людской водоворот,
Народ тушуется привычно
И пересортицу берёт.

Вокруг развалы сухофруктов,
Курганы дынь и огурцов,
И острым шилом колет в ухо
Гортанный говор продавцов.

А ты – про деньги… Боже правый!
С деньгами я несовместим,
С деньгами педиков орава
И либеральный третий Рим.

Мы все учились понемногу,
Да вот урок не извлекли,
Отдали Гогу и Магогу
Одну шестую часть земли.

Она полита нашей кровью,
Сыра от пота и от слёз,
А я собрал любовь сыновью
И с ней шагаю на погост.

Шагаю тяжкою походкой,
Старинный марш под нос хриплю,
А притомлюсь – открою водку
И двести грамм себе налью.

Без лишних слов осилив дозу
Под малосольный огурец,
Я заменю стихи на прозу,
Приняв тебя за образец.

Давно я в прозе замечаю
К успеху верные пути,
В стихосложении не чаю
Такую лёгкость обрести.

Ну, что в ней скрыто, в этой прозе?
Какую прячет красоту?
С какой задумкою елозит
Перо по чистому листу?

И темы, видно, не из сложных,
И сам сюжет неприхотлив,
Но текст прочтёшь – и прячешь слёзы,
От впечатлений не остыв.

Прозрачна проза – видно сразу,
Где в ней успех, а где изъян,
Как стены, в ней стоят рассказы,
И, как фундамент, в ней роман.

Оставлю стансы и сонеты,
Забуду дактиль и хорей
И в прозе окунусь в сюжеты
Со всей решимостью своей!

Я отмахнусь от грустной мысли,
Что у судьбы один итог -
Неповторима проза жизни,
И ограничен её срок…