Посвящается Геннадию Клейман
Ну, что за стих? Не меньше чуда.
Хромает будто инвалид.
В нем грусть печаль, тоска под утро,
похмелье, яд и дерзкий вид.
Не надоело, в самом деле,
писать стихи и гнать пургу?
То слезы льете о Жизели,
то в омут с головой, во тьму.
Вы написали бы о вере,
излили б душеньку свою.
Открыли бы в любимом теле
классическую красоту.
А может, о морях, просторах,
о космосе, о новизне
о подвигах и о народах,
живущих, где-то, на Земле.
А может просто о дорогах,
ведь их, увы, не сосчитать,
или о чьих-нибудь тревогах,
о той любви, что дарит мать.
Воспеть в стихах свой край родимый
спеть песню о своей любви.
Да мало ли что душу щемит
без рифмы, зато, от души.
А то пурга... Пурга без снега,
ни радости, и ни тепла.
Не остается даже следа,
лишь ересь, мрак и пустота.
15 июля 2018 года.
Посвящается Геннадию Клейман
© Copyright: Лана Норд, 2018
Свидетельство о публикации №118101700969
Свидетельство о публикации №118101700969
Рецензии