Рукопись

              Никита, творчеством увлёкшись как-то раз,
                За сутки написав рассказ.
            Бегом в издательство - затмить собой столицу.
               И что?  Прочтя едва ль одну страницу,
                И, возмутившись до горячки аж,
                Редактор рукопись не выпустил в тираж,      
                Прозаика оставив не при деле;
                И тот, домой добравшись еле-еле,
                Досады скрыть от близких не сумел.
               "Ну как? - спросил его сынок-пострел, -
                Небось труды твои с руками оторвали?" -
                "Да нет. Им продвижения не дали,
                Хотя сюжет необычайно смел,
                От истины не сделавший ни шагу:
                Про лес и про ручей, бегущий по оврагу,
                Про стаи птиц в тенетах облаков..." -
              "Так в чём загвоздка-то? Скажи без дураков!" -
                "Не ту я, сын, использовал бумагу,
                И у чернил довольно бледен цвет." -
                Писака вымолвил пытливому в ответ.
                -------
                Отказ сам по себе обиден, знаем.
                Но правильней, конечно, было б там
                Признаться, что талант не по зубам...
                Ан, нет! Причину мы иначе объясняем.
                ...