Терзания усталого поэта

Я разлечусь по ветру серым пеплом.
Я растворюсь в пучинах синих вод.
Сгорю в листах неизданных сонетов.
И с дымом поднимусь на небосвод.

Я так устал, что нету больше мочи.
По швам трещит истерзанная плоть.
Душа кричит, что ничего не хочет.
И в жилах от мороза стынет кровь.

Как я устал, услышьте ради бога.
Я так устал, что плакать не могу.
Рассудка уж расшатанные своды.
И я стою под ливнем на краю.

Спасите меня люди, умоляю.
Я вышвырнут в жёсткий этот мир,
Но его правил я не понимаю.
Я не хочу червям устроить пир.

Но никого, друзей потухли лица.
Погас софитов безучастный свет.
Театр мой покинули актрисы.
У сценариста бесконтрольный бред.

Я слишком долго вглядывался в бездну.
Теперь она глядит в меня в ответ.
Я чувствую как тьма сжимает сердце.
И красятся как слезы в чёрный цвет.

Темнеет кожа, чернота в глазницах.
И липкий голос оплетает ум.
Задушенная в рёбрах моих птица.
Натянутые нервов сотни струн.

Я все пишу и рву на части душу.
Латает шрамы чокнутый хирург.
Поэты не в чести, кому я нужен?
Как мне покинуть этот адский круг?

Мой пробил час, у смерти взяв рассрочку,
Я все топчу земли промёрзлой плоть.
Все ставлю запятые вместо точки.
Вгоняю опиаты в свою кровь.

Я так устал, в мешках, что под глазами.
Вся собранная тьма моей души.
И я тянусь дрожащими руками,
К тем людям, что как воздух мне нужны.

Но их ведь нет, в бреду я их придумал.
С фантомами я прожил свою жизнь.
Ноктюрн сыграв на водосточных трубах.
Меня заждался адских жар кулис.