Стены для обмороков

Знаешь, когда-нибудь, еле живая
Я подарю тебе этот стих.
Тебе это нужно будет едва ли.
Но жалея меня, ты шагнёшь на риф.

Бездыханной, мне будет радостно,
Ты честно зальёшься слезой.
Мы снова накупим сладостей.
Я буду хорошей с тобой.

За время, что пылью уже заметает,
Мы сделаем много прививок
От боли и воли. В нехватке крови
Мне жаль будет этих ошибок.

А что до улыбок, пером ворошу
Все прежние рваные раны.
Я вечно сухой из воды выхожу,
Но, знай, никогда не оправдана.

Бывает, дышу. Даже часто порою
И даже местами - порами.
Но мысль о тебе отнимает не совесть,
А гордо-голодные воры.

Я много кормила их как-то одних,
Когда ещё не знакомы...
Я слишком привыкла. Всё комом в стих.
И сердце болит до комы.

А если что, я безмерно счастлива
Во мне же не было столько весны.
Пусть с болью помешано красною,
И наизнанку все сны.

Зато у меня есть смертельно сильная
Огромная повесть о том,
Как хорошо жить, умирая в иле,
Зная о ком-то другом.

Осадками чувств я рассыпана вся.
Я вечно была вот такая.
И мне без них, по-другому - нельзя.
Я так лишь быстрей умираю.

Больнее терпеть и хуже смотреть
В пустоты этой вьющийся шорох.
Уже ничего не закраситься впредь,
Не буду я лучшей, не буду всем в пору.

Мне стать бы мечтою твоей, по пятам
Ходить, постоянно нежно вздыхая.
Я же сегодня тут, завтра там.
Больная, неженственная, хромая.

На рельсах трамвая лежу и не еду.
Совсем износилась деталь,
Что двигалась раньше по новому следу,
В пути принимая холодный январь.

Я без алкоголя и на фотоснимках
Давно никого больше нет.
Ну, кроме меня и травинок.
Это старый секретный рецепт.

Мечтаю о чуде. На каждой минуте
Упрямо и нагло вру,
Когда говорят о судьбе иль простуде,
- "Здорова. Нормально. Живу."

Мне так надоело скрывать неизвестность.
Никто же не знает, как жить.
Но все почему-то всё давят последствием
И учат "нормально" любить.

Таблетки от стресса, музыки, мимики,
Что мне не дают перейти
На уровень новенькой клиники,
А лестница вот, на пути.

Но я же вопросы решать не умею
И не принимаю решений.
Хотя, что касалось тебя... Не посмею.
Короче, стою. На крыльце заточений.

Крыльцо само по себе тёплое,
Дощатое, солнцем залито.
А там! Там же стены для обмороков,
Внутри то больницы - могильные плиты.

Меня к ним не тянет. По чувству я рвусь
К приятному тёплому солнцу.
Но если обманет, я потороплюсь.
И пусть тогда не беспокоятся.

Я больше своих чувств жалею чужие.
И чувствую, как я с ними роднюсь
Вот в эти минуты, тревожась, робея...
Нет, точно не тороплюсь.

Туда, где не знаем мы главного,
Я не попаду, я итак уже там.
Лишь бы они здесь строили планы
И не сходили с ума по ночам.

Октябрь, 2018