Вечерний город сжирает угрюмый шум...

вечерний город сжирает угрюмый шум.
чашка кофе, портвейн и ром.
три с половиной лица, галимый свет.
твое лицо приобрело болезненный цвет.
скинь меня из окна, с парапета,
в момент когда что-то и где-то,
со звуком упавших ключей,
без любых новостей, известей и костей,
под звуки старинной пластинки.
ты смотришь в меня так,
как будто сдуваешь пылинки.
каждый по своему прав,
каждый чему-то верен,
все куда-то уходят, крича и воя.
нас сейчас только двое,
и каждый чего-то стоит.
но я могу оставить тебя,
с руками орла,
с глазами цвета уснувшего моря.
трудно к чему-то придраться,
кому-то довериться,
и не знать от чего тебе ночью
так плохо дремлется.
скользишь по усталому городу,
медленно засыпая,
я вижу тебя за углом,
я слепая, немая,
не дающая повод,
вечно в поисках странной встречи,
и врастаю в тебя каждый раз по самые плечи.
каждый вечер ты жжешь, подаренные мною тебе, зеленые свечи.
ты стал частью меня, сам того и не зная,
обножил и раскрыл канцеляским ножом,
грубо, устало, ласковой пальбой из кортечи.
ночные дома приобретают твой образ,
шерстяной, невесомый,
изжизненный, полный противоречий.
ты долго жалуешься
на львиных друзей, на старые очки,
что носишь уже около 15-ти лет у себя на голове,
на жизнь, на жену,
на сухую, свободную и больную весну.
на скрипучие двери.

не догулял, не добегал, не доиграл,
и петь эту песню последней встречи
довольно поздно,
запомни как нежился на моих губах,
как умирал,
как врал.
со мной так не прокатит,
каждый свою цену когда-то заплатит...