Осенний бор. В нем тени медлят
И в жаре стонет голова.
Я не сказать, чтоб привередлив,
Но туго топать мне сюда.
И черт хохочет. За спиною
Он собирает свой букет —
Прекрасно-грозный и слепящий,
Где каждый лист — условный грех.
"Цыплят по осени считают", —
Ворчит он в серый воротник.
И так смеется, и играет
На нервах — жуткий озорник.
Хотел я вмазать — что тут скроешь?! —
А черт подначивал скорей;
И в голове сознанье выло
В костре из чуждых мне идей.
Так что я сделал?
© Copyright: Виктория Мидч, 2018
Свидетельство о публикации №118101605904
Свидетельство о публикации №118101605904
Рецензии
