Памяти заслуженного артиста России
Владимира Мочалова
Миновало время отговорок:
до утра,
на завтра,
на потом.
Спохватились – а уже за сорок,
и театр – он всё же храм,
не дом.
Сколько же мы глупостей пороли,
скольких нам обманывать пришлось:
страшно стало умирать по роли,
стыдно стало плакать не до слёз.
Жизнь бросая на алтарь искусства,
как удавкой, стягивая зал,
наспех разбазаривали чувства,
занавес покуда не упал.
А костюмы – красное на чёрном.
Уже круг.
И тягостней кольцо...
Запеклось на зеркале в гримёрной
чьё-то позабытое лицо.
занавес
© Copyright: Никоф, 2018
Свидетельство о публикации №118101600055
Свидетельство о публикации №118101600055
Рецензии