Путь

Разломан знак.
Стою на перепутье,
Не зная куда путь держать.
Куда бежать!? Подальше от прелюлий?!
Или подальше от людей,
Что любят о чужих,
При людях чуждых,
Чудно про жизнь их почесать.
И вроде, как бы, родилась дилема.
Или вопрос?!...
Как мне понять?!
Какую сторону оформить,
Какую смело отклонять.
Ведь жить не хочется в том мире,
Где каждый каждого поносит каждый раз.
А ты сидишь один в пустой квартире,
И выход видя, повторяешь: "Пас".
Но всё же может есть лозейка в норме.
В том как писать мелодию судьбы.
Не быть вороной в ярко-белой форме,
А быть вороной черной, в подрожание смолы.
И после взять бразды правленья в когти,
Собрать фигурки черно-белых птиц.
Расставить их, как говорит мне голос,
По тихому вторяя в уши: "Делай блиц".
А дальше просто жить согласно их общинам,
Все делая по правилам картины,
В которой роль у каждого с мотивом,
В когда-то кем-то сделанной игры.